Véspera

Parece-me. Sem dúvida. A minha mão penetra um amontoado de neve. O gelo queima proporcionando uma dor insustentável. Persisto, contrariando todos os mecanismos físicos que batalham, desesperadamente, para retomar a pré-definida homeostasia. Calmamente, perco a sensibilidade ao frio, ao passo que os meus neurónios sensitivos perdem a capacidade de conduzir impulsos eléctricos. O sangue, agora mais viscoso, flúi, desesperado, pelos labirintos da condução. Já não existe agora a sensibilidade. Mesmo assim, existe algo, semelhante a uma sensação de vazio, como se algo que sempre existiu tivesse desaparecido. Atinge-se o inevitável. A mão morre. Corto-a e deixo-a ficar. Enquanto o gelo durar, ela não apodrecerá. Ficará ali guardada no espaço-tempo.
Hoje é dia de consoada. O Natal é estranho. No fundo é só um dia como os outros, mas, as pressões da sociedade, transformaram-no num dia bizarro. Uns defendem que é altura de ser solidário e dar aos outros o que se puder. Outros defendem que é um dia especial, que se passa com a família, quentes, felizes e em paz, no maior dos confortos e comodidades, em torno de quantidades industriais de comida. Há aqueles que decidem transformar o ambiente que o vai rodear em algo de surreal, fantástico. Esmeram-se numa decoração excêntrica de dourados, prateados, vermelhos e verdes, como se tivessem subido para outro nível do mundo. Há também os que passam completamente indiferentes à época e os que a passam a trabalhar, servindo a sociedade. Há os que passam o natal no hospital sozinhos. Há os solteiros que os passam em casa, rodeados de luxo mas, mesmo assim, insatisfeitos com a solidão. Há ainda pessoas que odeiam o natal, devido a problemas passados associados como frustrações de infância, morte de parentes, deficiências económicas ou mesmo revolta dentro desta época. Mas, em regra, o nosso natal é passado em casa, com a família, pinheiro a brilhar, mulheres na cozinha em azáfama preparando doces e refeições, homens petiscando e reunidos em grupo, a ver televisão ou a discutir assuntos indiscutíveis como o futebol ou a política, pensando que alguma entidade superior os vai ouvir e seguir as suas ideias, ou que estão a revelar alguma teoria genial da salvação das economias do país. As crianças correm pela casa ansiosas pelas prendas. São elas as mais felizes com o natal. A lareira hoje funciona ao máximo. Há um sorrisinho estranho na cara de todos. No fundo o Natal cria felicidade. Aproxima-se a hora. Enviam-se as mensagens e realizam-se as últimas chamadas de feliz Natal. Janta-se. Come-se o possível e o impossível. Ainda faltam as sobremesas. A quantidade de álcool no sangue nos homens, já subiu consideravelmente e em associação com o calor, ruboriza rostos. As mulheres, coitadas, ainda mal acabaram de cozinhar e servir as refeições e já tem que levantar tudo da mesa. Comem apressadamente a sobremesa para irem arrumar a cozinha. Os homens entretanto entram no álcool pesado. Fumo percorre-lhes o labirinto da respiração. Diminui-lhes as expectativas de repetir muitas vezes o momento, mas, a ideia é ignorada em conformismo e comodidade. As crianças parecem ter guardado todas as energias para aquele dia. Gastam o chão num alvoroço. Os homens vão terminando a sessão de esgrima com o palito. Arrotam, manifestando satisfação. As mulheres terminam os seus afazeres. A família volta a reunir-se em torno da televisão. Voltam as conversas. Alguns entram em cartas ou passeios. O tempo vai passando. Entra-se noutro dia. Empurra-se mais qualquer coisa pela garganta abaixo, mesmo que não tenha espaço e acabe por ficar no esófago. As horas vão passando. Já é madrugada. O sono começa a romper. As crianças começam a perder a euforia e a ficar impacientes. Hora de ir. Amanhã há mais...